Una historia más

Las ventanas estaban abiertas de par en par, inundando la habitación de una luz maravillosa. Ella se había sentado en la mesa que daba a la ventana que daba a otras ventanas a fumar. Él yacía casi inconsciente en la cama, desnudo, plácido. La noche había sido larga, casi interminable, pero ella no tenía sueño. La idea de dormir abrazados se había esfumado. Solo deseaba escribir, escribir y observarlo. Le habría encantado tener una máquina de escribir, así el olor a tinta y el traqueteo de las letras habrían llenado aún más la habitación.

Miraba los pájaros caer en picado, las gentes tendiendo la ropa, las ropas bailando con el viento, y su mente volaba lejos, muy lejos, lejos de su habitación, lejos de su cama, lejos de la silueta que dormía.

Deseaba escribir más que cualquier otro deseo. Su cuerpo temblaba del éxtasis de sentirse haciéndolo. Escribiría sobre las sábanas, sobre los nidos, sobre los huesos, sobre sus ojos verdes, sobre el insomnio, sobre la historia, sobre su historia, sobre las ballenas, sobre los instintos, sobre los gemidos.

Deseaba escribir, pero no encontraba boli ni papel con el cual hacerlo. Seguía mirando al vacío de los edificios hermanados, al vacío de las gentes que no sabían nada, que tenían vidas aburridas que dejaban esfumarse entre sus dedos.

<<Sally Pan>>

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