Ecos

El eco resuena en las cabezas pensantes

mientras el agua no deja de fluir, interminable, intermitente, hacia ninguna parte.

Somos sombras o espejismos de lo que un día fue tierno y blandito, de una infancia ya lejana.

Permitimos que nos sigan tocando solo porque la piel sabe lo que la piel desea.

Ignoramos docilmente que una vez tuvimos un lugar, un secreto.

Desinteresados jugamos a ser adultos, a ser humanos, a ser gentes,

pero no conocemos las reglas y nos perdemos en los eternos laberintos que nosotros mismos creamos

para sentirnos vivos.

Pensamos demasiado y mientras, las gotas de lluvia nos esquivan

para posarse sobre hojas verdes y arena mojada.

No somos nada y lo somos todo.

Todos en alguna parte alguna vez nos hemos sentido parte del todo sin estar en ninguna parte.

Elisa C. Santos Dolz

Desgranemos

Desgranemos el tiempo, misericordioso de nosotros, y estreguémosle las palabras para que no vuelvan más, para que se esfumen en humo y cenizas. Y lamentar que ya pasó, que ya vivió, que todo se acaba.

Desgranemos el tiempo que nos queda como si fuera una pieza más del juego, rota, sucia, manoseada, estropeada, sin puntas, descolorida, perdida, inservible, y ella lo sabe. Desgranémosla, despedacémosla en mil suspiros como mil personas, mil raíces, mil hormigas ahogadas.

Destruyámoslo todo, los edificios, los espejos, los sueños, las cosas bellas también, para qué las quiero si ya no hay poesía en ellas.

Destruyámoslo todo y ya de paso, destruyámonos a nosotros mismos, destruyamos nuestras vidas que ya son agua, que ya son arena, destruyámoslas.

Sally Pan

Es el vino…

Es el vino un aliado, es la noche un entregado, es un tesoro ocultado a los ojos perturbados del abismo que te invade, solo a veces, solo a ratos, solo entre Quienes que son Alguien, «alguienes» con encanto; solo entonces si te acercas, podrás verlo claro, podrás verlo a secas si es posible y suficiente, solo a secas, no es suficiente, nunca ha sido suficiente, insuficiente, nada o algo.

Algo es algo, está claro,

suficiente.

Sally Pan

Y si…

Y si empiezo no lo cuento, que pudiera en este «cuento» de cuentos contar lo deseado, pero contarlo bien, no despacio, no hacia atrás ni sin descaro, no encontrarte aislado después de tanto tiempo, tanta gente y tantas gentes y tantas cosas que lamentamos.

Sally Pan

Encontrados despistados

Espacio encontrado, descontento, incontrolado.

Respeto que transpira despacio que te espanto fantasma no entrañable, más espanto, más despacio, más juegos de palabras entre barajas.

Sensato a ratos insensato si se lo pides… solo a ratos

Sally Pan

Y si me pierdo

Perderme en tus selvas, en tus recovecos, en tus gritos ansiosos, perderme en tus pájaros y plumas.

Encontrarme en algún punto, agotado, excitado, húmedo. Encontrarme no contigo sino conmigo mismo mutado, convertido en otra cosa sin forma de mí y sin nombre.

Encontrarme con la cara más amable del momento, con el cuerpo duro y relajado al mismo tiempo.

I

Incómodo momento.

H

Hueles a letras.

Antes…

Antes todo era poesia.
Ahora solo cenizas de libros y yo soplando y soplando para que vuelen y vuelvan a caer.

<<Sally Pan>>

Por y para Gema

Nostalgia,

o será que la tristeza te invade cada vez que dices adiós a alguien.

Cada día, cada minuto,

nos despedimos incesantemente de personas que tal vez jamás volvamos a ver

y eso provoca tristeza y confusión.

Cuánto dura un minuto en una vida

cuánto dura un mes

un año

Cómo contabilizamos los instantes que vivimos y los que dejamos de vivir con la gente que tenemos cerca.

Cómo valoramos la amistad,

con cuantos dedos contamos a los amigos y a los amantes,

con cuantos dedos contamos las noches de pasión, las noches de risas, los bailes, las fotos, las drogas de todo tipo con tantos nombres inyectadas en vena como pueden ser

caricias o besos o lamentos.

Cómo vivir amarrados a la muerte cuya cuerda nos va soltando cuando se le antoja o amarrándonos apretándonos el cuello cuando se enfada con nosotros.

Nostalgia,

lamentación,

echar de menos se queda corto a veces.

Esperar que el tiempo se acelere por un momento ya que no nos importa hacernos más viejos con tal de volver a ver a la gente a la que extrañamos,

ya sea en esta o en otra vida,

los que crean que así puede terminar/continuar el camino.

Puedo echar de más a mucha gente, pero a ti voy a echar de menos.

<<Sally Pan>>

El amor

«El amor romántico ha muerto,

y yo lo he asesinado»

<<Sally Pan>>

Suponiendo

«Supongo que algún día te echaré de menos… Por ahora solo te echo de más.»

<Sally Pan>

Quería escribir y escribí malamente escuchando a Debussy

(ESCUCHA Y LEE)

Quién sabe qué andaba buscando entre las hojas,

tal vez perdió una parte de alma o de corazón coraza.

El otoño es traicionero y todo lo esconde y él no estaba hecho para buscar eternamente.

Si se había perdido pues ya estaba,

la gente pierde cosas constantemente y no lloriquea por ello,

y él ya era grande,

ya debía estar acostumbrado.

pero… o no.

Sigue buscando.

Pobre.

De buena tarde ella decidió salir a pasear de buen ver,

o al menos eso cuentan.

La rapidez de sus pasos era extremadamente característica para su edad por su ausencia

y es que la gente que verdaderamente quiere ver mundo no se escapa a recorrerlo en otros lares

sino que pasea silenciosa y lentamente por entornos insospechados

observando y sopesándolo todo y…

este otoño prometía ser primavera.

<Sally Pan>

A veces dan ganas…

A veces dan ganas de escribir a máquina u ordenador. Apretar las techas es un placer. No nos engañemos, como la tinta entre los dedos al papel o el lápiz o pintura no hay nada, está claro. Pero a veces es agradable tocar las teclas para hablar con uno mismo y no con los demás.

Esta tal vez sea una de esas veces, y es que tras una gran película como ha sido «Barton Fink» quién podría negarse. Te atrae.

Las películas con sorpresa, con regalito, siempre dejan regustillo.

Si bien de eso no venía a escribir a estas horas intempestivas con este insomnio preocupante que está empezando a ser recurrente. La idea era otra.

Pero se acabó la inspiración tal como empezó. Está claro que yo no valgo para novelista. Me duran poco las ideas. Tal vez por eso me dedique a la poesía. Ella sabe esperar, es paciente amante. No te mete prisa. Le importa un carajo el tiempo y las hojas, no contabiliza nada, se conforma con una simple línea.

Escribir es, al fin y al cabo, un placer indudable.

Léeme.

«Es un estallido de pasión

el erizamiento de cada pelo sobre la piel,

ni uno solo se salva de ser tocado».

<Sally Pan>

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